Ayer hui de aquel jolgorio después de seis güisquis y dos vodcas. Me fie de mi mánayer. Hice mal. El cáterin era una bazofia. Sólo había chóped, ñoquis y almóndigas. Para colmo los bármanes eran todos hombres. "Tienes que ir. Es un homenaje por vender un millón de cederrones", me dijo mi mánayer. Menos mal que tenía la excusa de aprenderme el guion y me largué pronto.
A la salida todavía había fanes esperando.¡Bestias! Me arrancaron el pirsin de la naríz y por poco me dejan sin mis bluyíns. Casi tengo que recurrir al yudo. Al menos una tía sexi aceptó venirse a casa.
Necesitaba un café. Solo café. Café solo. Y un cruasán. He bajado al bar. Nada. En tres bares no había un cruasán. Parece que hay cuórum. Al final huevos con beicon. Estoy harto de grasa. Voy a necesitar un baipás si sigo asín.
He vuelto a casa. He puesto la televisión. He zapeado un poco y he dejado el típico magacín. ¿Pero qué coño hace mi foto en la tele? Alucino con los zumes de las cámaras modernas. ¡Acompañado de la piba y al volante con cara de borracho! Todo lo que haces vuelve como un bumerán. Mi mánayer me va a matar. Putos periodistas. Debería llevar un bazuca en el coche. ¡Joder! Sólo me falta un crac en la bolsa. Y para colmo se ríen. ¡No os riais! ¡No soy un clon! Soy un cantante de rocanrol.
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1 comentario:
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